El retrato de Dorian Grey

Sábado, 15 de marzo

Mirándose al espejo. (Luís Burgos)

 Ayer por la tarde. Habíamos comprado el pan y decidíamos si hacernos los dos muslos de pollo que nos quedaban o comprar otra cosa para cenar. En un puesto de la calle 23 venden espaguetis y hamburguesas, pero para llevarte la pasta tienes que traer tu propio recipiente (coño, esto que he dicho me recuerda a los sobres de los corruptos en España). María  y Diana se estaban zampando sus bocadillos. María nos llama y nos provoca sacando pecho. Es una cubana de piel blanca, “echá palante”, rellenita y de enormes pechos. Diana, todo lo opuesto. Morena, delgada, frágil. Habla poco, María lo hace por las dos. Ellas pagan sus consumiciones, me extraña que todavía no nos hayan pedido nada. Nos reímos con ellas y salimos hacia nuestro bar favorito en la calle 15. Un sitio espacioso con jarras heladas de cerveza, música horrible y un aire acondicionado que funciona a todo trapo. Aviso que en ese lugar van a pasar frio. En efecto, me ofrezco para llegarme a casa con la barra de pan bajo el brazo a coger dos cazadoras. Cuatro jarras y más risas con María. Su móvil, preso en su escote, parece un gnomo que asoma su cabecita entre sus pechos para recordarnos lo a gustito que se encuentra en su refugio invernal. Las dos tienen hijos, el de Diana tan solo de tres años. Está con su abuela a seiscientos kilómetros de La Habana y hoy es su cumpleaños. María habla de los hombres cubanos, de ella misma y lo poco que puede contar de Diana, que permanece entre triste y ausente. Nos acabamos tomando las cervezas de las chicas. Luís ve en Diana el retrato de la tristeza. Tal vez, atrapándola en la tela, libere a su propietaria de la congoja que le aflige.

Atardecer en el Malecón con viento de Cuaresma (Luís Burgos)