Washington?...Roma?...NY?...Las Vegas?...París?...Pekín?... Moscú?...Madrid?...Alburquerque?... Nada de eso y todo a la vez. La Habana.

Jueves, 27 de marzo

He retirado la entrada del día 19. La guardo para otra ocasión. Y no lo hago por mí… Seguro que llega el momento de publicarla. Es sincera y dolorosa, me gustaría publicarla porque explico como he llegado aquí, mi situación en España y dos años duros… Tampoco hago muchos amigos con mis palabras, así que queda para otro momento. Es la única ventaja de no poder conectarse, tienes tiempo para repasar, releer, y pensar. Será como uno de esos cromos raros por los que nunca acababas la colección.

Será mi disco blanco, mi concierto sorpresa desde una azotea. Con la petaca cargada de ron, no la había vuelto a usar desde su estreno, salimos a la calle. La arquitectura avasalla. La historia pasea despacio por la ciudad. Edificios que se desploman, su piel se descuelga como la de una vieja mamasita. Balconadas coloniales, patios españoles, piedra fortificada. Una gran puerta da entrada al barrio chino al lado de una réplica del Capitolio. Llegaron los gangsters, trajeron hoteles, casinos, prostíbulos y más gringos. Construyeron mansiones, arcos románicos o
góticos y columnas, muchas columnas con capiteles de todos los órdenes y alguno más. Los ricos sureños copiaron sus construcciones de Nuevo México o Texas. Otros se decantaron por la fastuosa Roma, por el Art Decó o por los patios sevillanos y todo sin salir de una misma calle, de cualquier calle. La revolución les expropia de casas y coches y los reparte entre sus guerrilleros. Las grandes mansiones se fragmentan, se dividen, se amplían y comparten durante generaciones. Llegan los rusos y sus edificios de apartamentos. Altos bloques simétricos y grises.
Feos y duros como sus Ladas. Vamos a la Fábrica de Arte Cubano. Dos pisos de una antigua nave industrial. Barra y jardín con tres pequeños privados. Una “pequeña” sala de conciertos y un laberíntico espacio expositivo de pintura y escultura. Sofás y cojines, taburetes y mesas, viejos vinilos pintados y armatostes varios. Subimos al primer piso, una espaciosa zona de fotografía y audiovisuales para dar paso a la sala principal, discoteca y eventos de todo tipo con una terraza para salir
a fumar, sentaditos y con nuestras copas….¿Envidia?...Espera un poco… Un tipo se deja fotografiar con todo pichi. Su chica está encantada con la popularidad del mocete y comparte instantáneas. ¿Será algún famoso cubano? Es X (Equis) Alfonso. Su nombre es Equis y es músico. Creo que es el batería del Grupo X Alfonso. Este Equis mucho se repite y debe ser muy importante. Luego me dicen que viene de una familia de músicos muy conocida en Cuba. Sus hermanos son L y M (Ele y Eme). Todo nombres reales…¡Toma ya…! Bueno, que el X es el promotor, el artífice de todo el “tinglao” de la fábrica. A eso de las diez, empieza a llenarse de gente. Muchas chicas, muy altas y muy guapas y muchos gays, peluqueros y artistas gays, funcionarios gays y gays con mucha pluma gay. No hay muchos extranjeros, solo algunos. Me empieza a recordar a los años de La Movida. Es como “El Templo del Gato” pero a lo bestia. Esto ya lo hemos vivido nosotros, culturetillas pretenciosos y petardeo intelectual. Aún así, no está nada mal, pero que nada mal. Ponen Mirindas Asesinas en la gran pantalla y después, desfile de moda cubana (así que había chicas tan altas…y tanto gay). Acaba nuestra noche en la mitad de un concierto de Jazz. (Las chicas altas han desaparecido y de “los otros” solo queda uno) Son las doce y estamos de vuelta a casa (solos, como no). El triunfo se hace esperar más que Internet.